…
- Ветер мне на руку.
- Что?
Я оборачиваюсь.
- Ветер дует мне на руку, – меланхолично повторяет Бликса, щурясь от порывов холодного воздуха.
Мы стоим на остановке. Автобуса нет уже полчаса, хотя по расписанию должен был приехать двадцать минут назад.
- Ты такой красивый, – говорю я, глядя, как Бликса досадливо убирает с лица растрепавшуюся на ветру челку.
- Я знаю, – не изменившись в лице, отвечает он. – Ник, пойми меня. Я не могу с тобой встречаться. Ты мне не нравишься.
Я поворачиваюсь спиной к ветру, чтобы закурить – и чтобы найти в себе силы примириться с очередным отказом Бликсы.
- Понимаю. Но… что же мне делать?
- Дуй отсюда. Надоел.
Я растерянно смотрю на него.
- Это я ветру… – рассеянно уточняет Бликса, поплотнее запахивая куртку…